Эхо чужих слов

  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: Стихи (список заголовков)
01:19 

Видеть светящихся счастьем, - в соленых брызгах, в свете ночных фонарей, в васильковом поле. Где бы вы ни были, видеть, на этот вызов не отвечать себе ни тоской, ни болью, воспринимать - как должное, по заслугам, быть в стороне, в опале, в своей пустыне. Переворачивать камни, идти за плугом, ждать, когда на рассвете песок остынет. Что я здесь делаю? Ветер сухой и жаркий, здесь не растет давно никакое семя. Но есть горизонт, и мне никого не жалко, есть горизонт, и я расстаюсь со всеми. Ибо за ним - оазисы и приливы, нездешнее небо, его неземные птицы.

Счастье мое осторожно и терпеливо.

Мы с ним договорились не торопиться.

@темы: Кот Басё, Стихи, что-то личное

01:40 

упоминаю имя Господа всуе
потому что чужую боль на себе несу.
иногда взорвусь, да заору сгоряча -
Боже, я хочу наконец замолчать.
думаешь мне сдалось подбирать слова?
думаешь я счастлива, что ходячий архив?
что нет на свете такого большого рва,
который вместил бы мои стихи.
каждый из них - на шее моей удавка,
те, что не написала ещё - тяжелее прочих.
я их вроде несу, но сама не знаю куда,
и не понимаю, Господи, что ты хочешь.
я прошу у тебя любви, - ты даёшь мне крест,
мол неси, да и в землю не смей опускать глаз.
только я может вообще не хочу небес,
может я на земле хочу поцелуев и ласк.
я видимо, Господи, хороший глашатай,
и ропщу на тебя зазря в отчаяньи - не суди.
просто знаешь, как тяжело бывает порой дышать,
видя, как пусто у прочих ко мне в груди.

(с) ананасова

@темы: Ананасова, Стихи, что-то личное

01:37 

есть миры, которых в каждой секунде - сто, лишь подуй на них - осыплются берестой, где сюжет от века к веку совсем простой - как возникнет, не захочешь марать страницы. ты найдешь их в каждом звуке своих шагов, в отражении бегущих в пруду кругов, не смотри, там нет реального ничего, разбивает ветер крики, баллады, лица...
вот и этот - привидение, скучный сон, недочитанная книга, дурной фасон, весь прозрачный, душный, серый, как будто он нарисован догорающей
сигаретой.
не придумывай его, не бери блокнот, не разбрасывай своих драгоценных нот...
...но какой бы ни был - видишь, как он живёт, отражается наутро в окошке Мэтта.
кто родился в мире цвета - ну что ж, ура, а таким как он - не принято выбирать, Мэтт выходит из подьезда в другой мираж, на работу, на прогулку, к друзьям, на рынок.
Мэтт идет, и через Мэтта видны - смотри - бесконечные отраженья пустых витрин, мостовая, перекрестки и фонари, все несётся бесконечно и непрерывно. быть фантомом - в этом, знаешь, особый кайф - не тревожат злые мысли, душа легка, не сойдешь ни за бандита, ни слабака, здесь не тратишь понапрасну вино и слёзы.
можно в сером отыскать миллион цветов, вот несётся бесконечный людской поток, Мэтт плывёт, включает плеер, идёт в метро...
...замирает на секунду, столкнувшись с Розой.
как она сюда попала - не знаю, нет, может кто-то взял и выдал не тот билет, может рок, случайность, карма, парад планет - только видно: из другого, цветного мира...

я, пожалуй, пропущу небольшой кусок, где глаза, ладони, губы, признанья, соль, где запахло первым снегом, степной росой, в переливах флейты тихо жила квартира.
но увы, любым виденьям короткий час, зачастую строчки ранят больней меча, что не делай, здесь не высидеть, не смолчать - дымный мир качает в душных холодных лапах. ты-то понял, как у них обстоят дела, вот несётся время, вязкое, как смола...

в неприметном сером марте она ушла, унеся с собою сумку и тонкий запах...

здесь закончить бы, в конце приписать мораль, мол виденье-Мэтт поплакал и похворал, мол, летят минуты, вечно идёт игра, он забыл её и просто решил жить дальше.

я уже предвижу отзывы и слова - "вырастает мальчик", "эх, издаваться б вам!", "наконец без мёда, я уж струхнул сперва", "всё как наша жизнь - без сказок, надежды, фальши..."
я наверно, стану светел и знаменит, "вот певец эпохи", "гений", "талант" "пиит"...

но пока мы здесь, мой Мэтью бежит,
бежит,
оставляет позади города и страны.
он бежит сквозь сумрак скверов, фантомный Рим, с каждым шагом он всё больше силён и зрим, от его дыханья светятся фонари - поначалу слабо, позже горят кострами. он не ведает того, что найдет в конце, он не знает даже место, наводку, цель, но пока он верит - он защищён и цел, но пока бежит - нет "пусто" и нету "плохо". он бежит сквозь дымный морок - верста, верста, и не так уж важно, смерть или Роза там...

...а наутро Мэтт увидит вокруг цвета:

киноварь
латунь
навахо
индиго
охра.

***
я не знаю, что он сделал, и что нашёл, как ужился с заработанною душой - не читай плохих стихов и расти большой, не ходи без куртки и укрывайся пледом.
ну а если страх вернется - хитрец и лгун - если снова "плохо" "пусто" и "не смогу"...

я открою двери настежь - и побегу.
и тогда ищи меня по цветному следу.

(с) Джек-с-Фонарем

@темы: Джек с Фонарем, Стихи

01:33 

слова со вкусом сигарет вдыхаются одним аккордом. Тристан не встретился с Изольдой, Гертруда кутается в плед - минздрав не поощряет яд. моей вселенной нет на карте, но некто, как и я, азартен - он ищет небо наугад. прищурив глаз, моя весна за ним с улыбкой наблюдает. а мне что делать - я не знаю, я собираю голоса в колоду музыкальных снов. приветствую тебя, мой странник. бросаю кости - вижу грани моих расшатанных основ.
душа роняет из кармана куски непризнанных стихов.
иду по ним, как по стеклу, по гретелевских крох стигматам, до пряничного невозврата из обгоревшего "люблю", и ветер рвёт прозрачный ток протяжностью в один эпитет. смотри же, мой отважный зритель, как я стреляю между строк, не целясь, в сумрачный партер, по горло погружённый в осень. закат давно темнеет в восемь, и в этом паззле полумер я - тот бродяга между сосен,
плацкарт, поющий подколёсьем.
я - чёртов коллекционер.
на стеллаже стеклянных дней, тряпичных слов и карандашных набросков "здесь", "одна", "однажды", есть полки, прочих тяжелей. на них гнездится полк бумажных, кричащих типографской сажей, пахучих прошлым и гуашью, мной недописанных людей. в одних я не вмещусь, хоть вой. другие велики некстати. а третьих ждёт другой издатель - или, как минимум, запой...
но выбран наугад герой, не пропечатанный в заглавье, не совершивший подвиг, равный удачно вставшей запятой.
"был дубль! отснято!" перерыв.
приветствую тебя, мой странный. за предрассветной мутной сталью наш вальс рифмуется в надрыв. я слышу твой гитарный бой. в который раз тебя листая, я вижу, как, недокасаясь, бредёшь ты - безымянный странник,
недопридуманный не мной.

(с) Ли Гевара

@темы: Стихи

01:28 

а когда в ледяные чертоги придет весна,
сказка кончится, предоставив начало новой.
из-под талой земли прорастает живое слово,
и герои берут себе новые имена.
поменяют значения древние письмена.
золотистый клубочек покатится к горизонту.
каждой новою строчкой вливаешь в меня озон ты –
силу верить, что я и вправду здесь не одна.
пой же в сердце моем, светлый сказочник, дотемна.

выйдет Герда, сверкающе-белая, под венец.
Королева, сменив белоснежный наряд на черный,
безнадёжно вздохнет: «вот и этот совсем никчемный.
ну, когда попадется стоящий, наконец?»
а ведь мог быть у этой сказки другой конец.
если б было кому-то дело до Королевы.
но каков урожай, и во что прорастут посевы,
обнаружить в итоге сумеет лишь только жнец.
каждый мир сочиняют совместно творец и чтец.

промахнется царевич, запарившись с тетивой, –
осчастливит собою какую-нибудь простушку,
не узнав, что его заколдованная лягушка
неприкаянно квакает где-нибудь над Невой.
огнедышащий змей не расстанется с головой,
если меч не остёр и герою не хватит силы,
но смертельный костёр разгорится такой красивый,
что прольётся через века дивный свет его.
помни, сказки не возникают из ничего.

сказки крайне капризны, хотя все и ждут чудес,
но подчас поворот сюжета непредсказуем.
королевны, непробуждённые поцелуем,
просыпаются ведьмами и убегают в лес.
если не в тридевятое царство его занёс,
а в какое-нибудь тридепятое конь ретивый,
для кого обжигать им ладони теперь крапивой,
для кого расставаться с золотом длинных кос?
а клубочек все катится, катится под откос.

я спасла бы их всех, да не справиться мне одной.
времена, говорят, здесь несказочные настали.
разливается в воздухе гибельный запах стали.
возвышаются льды устрашающею стеной.
но так верится наступающею весной,
что всё правильно сложится в мире, теплом согретом,
превратится никчемная тыква опять в карету,
а дворец ледяной – в терем солнечный, расписной.

убегает клубочек вдаль по тропе лесной.
и, не зная финала, наверное, интересней.
может быть, я однажды спою тебе эту песню.
может быть, ты когда-нибудь даже споешь со мной.

(с) Вера Сухомлин

@темы: Стихи, что-то личное

01:19 

во имя отца и сына и святого духа -
говорю и прикладываюсь к стенке ухом
а стена толстенная - за ней никого,
сползаю на пол и в ушах звенит.
грешники пьют шампанское, святые кагор,
а меня давно уже ничего не пьянит.
слабые лезут под пули, сильные приходят с войны,
которая всегда чего-нибудь да во имя.
а я всё сижу у своей толстенной стены,
и дёргаю беса за сочное вымя.
у беса закручен рог, у беса горят глаза,
он тут сидит, говорит "бесполезно ждать"
и где-то в небе, делая здоровенный зигзаг
падает разочаровавшаяся звезда.
бес говорит мне "ты глупая, это и есть ад,
он именно здесь, а не за могильной плитой",
но пока я не под землею еще, а над
я буду беседовать со своей стеной.
Бог меня сделал не из Адама, а из огрызка
яблока надкушенного в райском саду,
и всю жизнь я бреду, таща за собой беду,
и всё время кажется, что он где-то близко,
что Бог придёт ко мне, скажет наглому бесу "кыш",
протянет руку - вставай, любимая Мессалина!
поэтому повторяю - во имя отца и сына
и святого духа, если он меня слышит.
так проходит за годом год, бес от скуки покрылся мхом,
пухнут с голода добрые, нелюди жрут от пуза,
всё идет как положенно и своим чередом:
я как всегда за грош продаюсь мимолётным музам,
накапливаю болезни, окурки, обрывки знаний,
людей, поношенную одежду, дурные сны,
только Бог до сих пор наверное очень занят
потому что не отвечает из-за стены.
не выдерживаю и кричу, надрывая глотку:
слушай бес, никого за этой стеной!
только время меня придавило жирными телесами.
"да подумай - говорит он - упёртая идиотка
Богу ведь кажется
тоже самое."

_

я встаю с ледяного пола и беса взашей прогнав,
выбегаю на улицу, вдыхаю весеннюю смесь.
вдруг подходит ко мне человек,
бормочет под нос
"она",
и счастливо так говорит
"я здесь".

(с) ананасова

@темы: Стихи

01:15 

святое место – пусто: отдан храм
на производство золота из меди;
из века в век уставшие от драм
становятся героями комедий.

(c) Ксения Желудова

@темы: Стихи

18:29 

мне тяжело о тебе писать - чувства все выжаты, холодны. словно весь пир обратили вспять, и в нём остались одни лишь мы. но далеки, аж достать сил нет - туда не идёт ни один маршрут, туда не купить ни один билет и на попутках не подвезут.
раньше бы я хоть валилась с ног, но, не сбиваясь, упрямо шла. и мне не стал бы помехой смог, и не преградой была б война,
только вот раньше бы, не сейчас. /чувствуешь горечь в последнем "не"? это осталось от слова "нас", всё остальное - горит в огне./

мне тяжело о тебе скулить, чувства остыли - остыла я. боги решили так согрешить - здесь о судьбе говорить нельзя.
мы далеки - не достать совсем (да и не хочется, раз на то). раньше мне было не страшно в плен, если бы рядом твое плечо.
это всё раньше, сейчас - болит и валит с ног, не оставив сил. я тогда думала, лишь гранит сможет забрать у меня весь мир. а оказалось, весь мир - в тебе, и забирать его не пришлось. /чувствуешь горечь в последнем "не"? это оставила наша злость./

мы далеки, и нам нет пути - там ни маршруток, ни поездов. и если б раньше мы бы дошли хоть через пламя и через лёд, то сейчас молча оставим так. чувства согреются, с ними - мы.

тише, вот скоро же будет март.

просто
немножечко
потерпи.

(с) Елена Сон

@темы: Стихи

09:57 

моё безумие с ржавым хрипом сшибает старые якоря...
давай с тобой напоследок выпьем по кружке терпкого янтаря!
брожу, как запертый в тело призрак, не смея даже тебя обнять...
по мне давно отслужили тризну и сдали память в архив огня.

а кто-то сверху твердит упрямо, что счёт ведётся по судным дням...
я здесь нужна, как живому яма, как зверю верная западня.
отринь себя — и достигнешь цели: в руках — подгнивший запретный плод.
скажи: в бесстрастном твоём лице ли я прежде чувствовала тепло?..

нет, мне не сделать из жизни культа — одной мишени на целый тир...
и даже если б хватило пуль, то меня б никто не спешил спасти.
твой мир чуть позже излечит лето, и всё закончится хорошо,
а я... не в силах найти ответа, зачем же мой был опустошён?..

впуская в душу тоску глухую, заслышу вьюги голодный вой.
не пробуждённые поцелуем, уста подёрнутся синевой.
кому же в преданности клялась я? о ком не выплакан тяжкий ком?
фантом забытой прощальной ласки взмахнул крылом над моим виском.

к чему несбыточного желала, любовью бредила наяву?
на небе кто-то, зевнув устало, порвёт дописанную главу.
забудь о прошлом теперь — взгляни, как луч солнца пропасти залатал!
...и, замерев под прицелом блика, в угасшем сердце застыл янтарь.

(с) Анжелика Доннерветтер

@темы: Стихи, что-то личное

02:10 

Ожидание стало чем-то иным, так становится яркой черно-белая кинолента. Не ожидание чуда, не ожидание абонента. Образ его контрастен и прорисован. Отныне оно оправдано и весомо. Ожидание говорит со мной. Я молчала. Я не видела в нем спасения и начала. Я боялась его присутствия, не умела. А теперь ожидание духа, служенье тела. Ожидание преломляет мой мир, как призма. Словно все подчинилось его законам и механизмам.

Оно становится всеобъемлющим, настоящим.

Наполняет нас, пред Господом предстоящих.

@темы: Стихи, Кот Басё

02:08 

самый обычный. слащавый и залелеянный, может быть, чересчур.
любит, когда его царапаю и кричу,
и когда выдыхаю, постанывая чуть-чуть.

после затянется сигаретой, глаз зелёный прищурит лукаво,
и не знает, какая во мне закипает лава.

какое меня пожирает пламя,
как мои демоны маршируют в ряд.

спрашиваю тихонечко: дальше что между нами?
а он улыбается
и отводит взгляд.

(с) Ананасова

@темы: Стихи

03:49 

Слепой

Слышишь, Арахна, паучья арфа звенит? Ветер играет на флейте твоих коридоров…
Слушай, не ты ли сплела эти стены, в которых души живых превратились в живой монолит?
Слышишь, Арахна, как бродят осколки молитв, тихо сплетаясь со снами и тая в ночи?
Знаешь, Арахна…
Ты знаешь – мы тоже ткачи.
Нитями – боль. Ведь у каждого что-то болит…

Мы просыпаемся – снова и снова,
Снами остывшими мир разрисован,
Тени попрятались – день.

Дом начинался не с красных кроссовок,
Дом начинался с людей…

Слышишь, Арахна, как кружится мир за стеной? Многие этому миру принадлежат… Он ведь однажды едва не пришёл и за мной…помню, я был там – меж тьмою и тьмою зажат – жалок, ничтожен, едва не рассыпался в прах… Страшно представить, чего я сумел избежать.
…Горькая копоть и снег на моих губах…
Слушай, Арахна: там бесится вьюга, визжа…

Мы просыпаемся – снова и снова,
Сами не знаем откуда, и кто мы…
Тлеем…наверное – тлен.

Дом начинался не с красных кроссовок,
Дом начинался со стен…

Знаешь, Арахна… Я даже молился вчера… Странно, наверно, молился – играя ножом. Нож этот в Бога когда-то так просто вошёл в месиве тёмном из боли, смятенья и драк, что до сих пор я не верю, что Бога лишён…
Слушай, Арахна, и слушай меня хорошо: скоро начнётся…не Выпуск – Великий Исход. Друг мой сыграет на флейте – пускай мимо нот – и уведёт тех, кто сам никогда б не ушёл, только…открой им. Ты слышишь? Пожалуйста, открой…
…Слышишь, Арахна, мой голос? Не этот, а вой, тот, что отныне навек поселился в Лесу?...
Стены и сети твои никого не спасут: Дом точно бык, что покорно идёт на убой…

Знаем, Арахна – не в стенах, не в комнатах суть –
только в Изнанке и снах, сотворённых тобой…

Мы не проснулись однажды без крова –
Мы не «проснулись», мы были готовы…
Слышишь, Арахна,
дети «спят»...

Дом начинался не с красных кроссовок.
И не с фундамента. Без зарисовок.
Дом
начинался
с тебя…
(с) Kvellisa

@темы: Дом в котором, Стихи

02:55 

Он был старше, он больше видел и больше знал - и она не сводила с него восхищенных глаз.
Он был лучше всех ее кукол и всех зеркал, он имел в рукаве истории про запас
На все случаи жизни - ее, и своей, и их; он был осведомленнее прочих про рай и ад,
Интереснее всех прочитанных ею книг, звонче всех когда-либо слышанных ей баллад.

Все она в нем любила: выносливую худобу, взгляд и голос, и на затылке короткий шрам.
Он позвал - и она не стала дразнить судьбу, было просто - вот он позвал - и она пошла;
Так бывает и в мире людей, и в ткани легенд, все закончится хорошо - в этом наша цель,
Ведь любая сказка имеет свой хэппи-энд, - надо только уметь увидеть его в конце.

***

Как ей было неважно, хватало ли им на жизнь, кто он был, - благородный разбойник? мошенник? вор?
Как легко она полюбила ремни, ножи, острый перец и все, похожее на него;
Как они легко оторвались от всех погонь, как родным было не сыскать ее ясным днем,
Как в лесу вдвоем разводили они огонь, выдыхали огонь и сами были огнем.

Как она ему верила, как, - до конца, до дна, как подмигивал он - идем же за мной скорей,
Как однажды она проснулась в ночи одна - только чаща, слепая тьма и глаза зверей,
Обступающих костровище со всех сторон, посолонь обходящих круг тающего тепла, -
И ни скрипа, ни вздоха, ни шороха меж стволов, ни котомки - той, что одна на двоих была.

***

читать дальше
(с) Каитана

@темы: Стихи

02:45 

Воскресает Рыжая в пять утра.
Тянет руки, переплетая пальцы.
Рыжая ответственна и мудра,
слева на груди у нее дыра -
спишем это на недостаток кальция.

Рыжая встает, и, свистя дырой,
шлепая ногами, стремится в ванну.
Банки и флакончики - целый строй...
Как ни удивительно, но порой
Рыжая красавица. Это странно.

Надевая алое, в тон, белье,
Рыжая не смотрит туда, где лифчик.
День уже практически настает.
Рыжая задумчиво запоет,
тихо намяукивая мотивчик.

Рыжая мурлычет его весь день,
ждет, что боль уймется и станет легче.
Скрещивает руки, ныряет в тень,
на вопросы - морщится: "Дребедень!
Нет, не кровь. Конечно же, это кетчуп".

Но пятно на платье ее растет,
и от боли Рыжая сводит брови.
Не поможет бинт, не поможет йод,
голубой, из песенки, вертолет...
И всегда тошнило от вида крови.

Вдруг - "Привет! Звоню тебе от ребят,
там на вписке не было интернета,
встретимся? Чего ты молчишь? А я..."
Рыжая ощупывает себя,
ищет край. А края дыры - нету.

Заросло. И зажило. И сбылось.
Рыжая, как пламя. Она горит.

"Ты же хочешь, Рыжая, ладно, брось.
Детка, я же вижу тебя насквозь...
Я же знаю, что у тебя внутри".

(с) Арчет

@темы: Стихи

00:46 

Крыса

Мой мир десятками зеркал –
по телу…
Ну что ты смотришь на меня
несмело?
«Ножи на пальцах», говоришь?
Ну что же…
Возможно, ногти на ножи
похожи…

Оскал под маскою скрывать –
зачем?
… «Ножи» на пальцах,
крыса на плече…

Асфальт, траншеи, дороги, трассы – усталый город, двойная жизнь… Смешно! Да кто бы и посмеялся. Но окружили – «Дай!», «Покажи!»… Я приношу им осколки, эхо того, что дышит вне этих стен. Я будто маленькая прореха для всех, попавших в уютный плен, для всех, кто вне и дышать не может… Я не крылата, но я – Летун…

…Один сородич мой вколот в кожу, другие – вечно не на виду...

Я возвращаюсь… Домой. А в Доме – сползу бессильно на твёрдый пол. Вокруг – виденья маячат сонмом…
Мой мир отрывочен и изломан, не сформирован, не прорисован, как воздух – призрачен, юн и гол…

…Юн ли? Будто пиджак ношеный,
В бесконечности – крик совий…

…У тебя на губах – крошево
Штукатурки и пятна крови…
И спина у тебя изрезана
В лихорадочной, злой истоме…
Извини!
Я случайно.
Лезвием…

…Под каким из ногтей –
не помню…

(с) Kvellisa

@темы: Стихи

22:23 

Алиса ходит по краю, Алиса не видит грани,
По старой привычке ночами гуляя по зазеркалью.
Играет в крикет. Часами кокетничает с вальтами...
И к Кролику временами заходит на чашку чая.

Алисе тоскливо днями, она разругалась с друзьями.
И делится новостями с утятами и лебедями:
Про дверцу в кротовой яме, про торт с десятью свечами...
И то как скучает по маме, но тут её не навещают...

Алиса носит в кармане флакончик с цветными снами
И биркой - "Дорога к раю. Не пей меня, дорогая..."

© Альтаир аль Наир

@темы: Стихи

00:14 

Божий воин

+ + +
Я в детстве так хотел быть настоящим
Бойцом Твоим. Пополнить славы зал.
Ты мне сказал – «иди, ищи – обрящешь».
Но вот куда идти – не показал.
И я пошел, куда глаза глядели, вслепую, спотыкаясь, наугад,
И шел часы и дни, потом недели, дорогой храмов, и святынь, и гат.
Я видел дно – хотя, пожалуй, днище – где так темно, что не растут цветы,
И там, среди оборванных и нищих, увидел чудотворцев и святых.
И вот, хожу меж них и плачу, видишь, ничтожный и испачканный в золе.
Я Твой забытый маленький подкидыш на этой злой безжалостной земле.
Я каждый раз ступаю на дорогу – и вижу там следы звериных лап.
О, Господи, скажи мне, ради Бога, кто защитит меня? Я мал и слаб.
А я же должен быть Господень Воин, весь белый и в блистающей броне.
Но погляди – я явно недостоин, такая ноша просто не по мне.
Смотри, я жалок, ангелы, конечно, со мной в строю стоять не захотят.
Они спасали души человечьи, а я – когда-то парочку котят.
Они парят в Твоем небесном войске!
А я бомжу однажды хлеба дал.
И больше, вроде, подвигов геройских за мной никто, увы, не наблюдал.
Я воин электронного планшета, герой сражений разве что в сети,
И Боже, если Ты читаешь это – прости меня, пожалуйста, прости.
Я не хожу ни в церкви и ни в секты, и лишь надеюсь, что увидишь Ты:
Я, как могу, удерживаю сектор,
Вот этот свой ничтожно малый сектор,
От полного триумфа темноты.
(c) kladbische

@темы: kladbische, Стихи

23:25 

Нет ничего, кроме вечного бега, говорит он, рисуя круг,
Море впадает все в ту же реку, синица не ест из рук,
Дети рождаются взрослыми, взрослые ищут своих детей.
Не отвечай никогда вопросами ждущему в пустоте.

(с) Кот Басё

@темы: Кот Басё, Стихи

23:39 

Это не было в марте, не было нор и кролик в них не нырял, алиса не распахивала окно навстречу ветру и фонарям, мама не запрещала гулять по крышам, талый снег не топил подвал, не было белого, не было черного, и шляпник не предавал. Это не было с нами, не было с кем-то, не было дней и лет, это не было ни под землей, ни сверху, никогда ни на чьей земле, потому что это не было светом и даже не было тьмой.

Это не было чем-то, что было раньше между тобой и мной.

(c) Кот Басё

@темы: Кот Басё, Стихи

02:55 

Те, с которыми что молчать, что говорить,
достаешь сигарету, а зажигалка уже горит,
допиваешь, а уже протягивают, чтоб долить;
им не требуется объяснять ни что болит,
ни по кому болит;
и соврал бы, да что соврешь им, когда весь вид
мой красноречиво правду им говорит,
как они – обижаясь и злясь временами -
продолжают меня любить;
и я чувствую, как между нами
тянется, теплится, бесится, бьется,
натягивается до предела, но никогда не рвется
живая нить,
из всего, что имею – именно это стоит хранить.

Те, кто берут на слабо, а потом проверяют пульс;
при истерике бьют наотмашь по левой щеке;
к ним приходишь – расквашен весь, говоришь: «Боюсь!
существую, мол, при деспотичном ростовщике;
я ему по крупицам сдаю слова, но растет процент!
я готов замолчать, только что ему, если глух?!»
А они, улыбаясь: «Ну, давай, завершай концерт,
завершай подводить нам итог всех своих разрух»,
гладят нежно, и от их теплых рук
улыбка вспыхивает на лице.

Те, с которыми мне еще жить и жить:
напиваться ночами и прошлое ворошить,
и сидеть на кухне,
и словами отчаянно ворожить –
словно угли
их ворошить,
едва потухнет.

Быть счастливым их улыбками, постоянством,
и – когда-нибудь – сединой,
до которой черт-его-знает-сколько-еще-ночей;

те, которые при встрече не спрашивают: «ты чей?»,
просто констатируют:
«ты теперь со мной».

(с) Алекс Микеров

@темы: Стихи, что-то личное

главная